Ничего личного

Как будто не было Булгакова, Довлатова и Солженицына
Они все мыслят теперь одинаково
Сегодня чувства их сожжены с лица…
Быкова, Даля и Миронова,
Аксенова нет и Высоцкого
Их весь народ стал вдруг милоновыми
Им всё равно — лишь узы плотского

Лишь скрепы путина,
Лишь мысли гиркина
Как на распутье нах, как под копирку нах…
А я иду проспектом Пушкина
Под вой сирены по Бердичеву
И посылаю ваши пушки нах…
Скорей б вы сдохли но…
Ничего личного

Ничего личного
Ничего личного
Гудят сирены
И вой ракеты
Все как обычно так
Все как обычно
Скорей б ваш путин сдох
А так — отлично все